خديجة بلوش
- وقفت مطولاً أراقب قطرات المطر الخجولة وهي تطرق النوافذ الزجاجية، كأنها تستأذن قبل أن تنهمر بغزارة, لا ادري لماذا بدت لي بطيئة, مترددة.
- أخبريني عن رحلة اليوم.
- لا أحب الخوض في نفس الحوارات, تصيبني الكآبة بمجرد أن أتذكر أين كنت, وبأي حال عدت.
- اكتبي إذن.
- ماذا اكتب؟
- عن أي شيء.
تتملكني رغبة جارفة في القفز من بين قضبان النافذة, أن أتشكل مثل قطرة ماء, وأختلط بالمطر.
- انزلي إلى الأرض, وقفي تحت زخاته, لعله يغسل حيرتك.
- حتى المطر ليس لمن هم مثلنا, أقول لك وأنا أفتح كفي لألتقط ما استطعت من الندى.
المطر للذين لا يأبهون بالبلل, لمن تروق لهم نسج قصص تحت الغيوم الرمادية والسير عكس السيول.
أنا أخشى إن سرت بلا مظلة أن تتفتح جروحي القديمة, وتزهر من جديد وجعاً, أخشى أن أتذكر كيف أن الماء يحيي الحزن الذي بدأت بوأده داخلي, أخشى من كل شيء يتعلق بالمطر.
ألمح من بعد سلاباً من الصغار يقفزون بحبور وأقدامهم الصغيرة تضرب بقوة فوق كل بركة يصادفونها وتتعالى ضحكاتهم في الفضاء الرمادي, ينتظرون تشكل الدوائر فوق صفحة الماء ويتسابقون ذهاباً وإياباً قبل أن ينال منهم التعب وتتبلل ثيابهم السميكة وأحذيتهم, يتفرقون وكل يذهب صوب بيته, يقف طفل بعيداً عن تلك المعركة الصاخبة, طفل يحتمي بنافذة عارية, وملامحه ترتعش من البرد, هل سألت نفسك لم لم يلتحق بالبقية؟
أخبرتك أن السير تحت المطر ليس للجميع, هذا الطفل حتماً لن يغامر ثوبه الوحيد, ولا حذائه القديم, وحتماً بيته دون مدفأة, دعني لا أوقظ هذا الوجع العتيق, حتى المطر يفرق بين الصغار في لعبهم.
تمتعض وأنت تستمع لما تسميه سوداويتي المعتادة, تستدير وتمضي، لن أنادي باسمك, أتدري لم؟ لأن اسمك يشبه تلك الريح العاتية التي تجلب الغيوم الماطرة, لا قدرة لدي على تحمل زخاتك الغاضبة, دع الخريف يهمس بسيمفونيته الأخيرة لتسقط آخر الأوراق المصفرة, ولننتهي بسلام من هذه الحرب المتعبة...
- استمري, تستطيعين تفريغ كل طاقتك السلبية.
- بالتفكير؟
- بل بالتحدث إلى نفسك, ثمة فرق بينهما.
أفكر بصوت مرتفع.
- أنا أتحدث إليك الآن.
- بل تتحدثين إلى نفسك, في أفكارك الصاخبة مثل عادتك.
أنظر حولي, وأجدني أنظر من النافذة ولا أحد حولي أو في الجار, والمطر؟
يهطل بكل جنون اللحظة, يبلل الجدران الإسمنتية وقد تتسرب زخاته العنيفة من النوافذ المشرعة, أنا أيضاً أتعمد تركها مفتوحة, أستمتع بصوت انهماره, تسترخي كل حواسي المتوثبة دوماً, يتلاشى القلق السرمدي وتخف وطأة الثقل الكبير عن كاهلي, وتأخذني نظرتي المحاطة بالرمادي نحو حقول ذرة يانع. هل تدرك كم يحلو السير بين الحقول والسماء تمطر بحب؟
- ما قصة الحب تلك؟
- حب قديم يتجدد كل موسم مطر, قد يذبل ,لكنه لا يموت.
- أنا أهلوس حتماً, ما قصة الحب تلك؟
هو حب ينبت من شقوق قلب متحجر, كلما لامسه المطر أزهر, يصفع البرد جبهتي التي لامست زجاج النافذة, أبتعد قليلاً, وعيوني لا تفارق تلك القطرات المتعانقة سقوطاً نحو الأرض.
- حاولي أن تنزلي إليها, لتستنشق رئتاك رائحة التراب.
- هذا يتطلب السفر, إلى حيث لون الأرض بين حمرة الدم وسمرة الوجوه المنغمسة في عشق الشمس.
هنا فقط إسفلت لعين لا يترك للماء متعة التغلغل للعمق, تنزلق المياه المتساقطة نحو البعيد في سيول صغيرة ولن تترك أثراً بعد أن يتوقف المطر, ولن تنبت تلك زهور الصغيرة على جنبات الطريق ولن تخضر وريقات الشجرة الوحيدة على الرصيف, هي تختنق مثلي أنا, لا تجد هواء يستمد منه حاجتها للحياة, دعني أعود إلى مكاني, هذا المطر, حتماً ليس لمن هم مثلي.